写在沙滩上的名字 (第3/5页)

 啊，上天自有打算。

    偶尔的机缘使我得以亲近泥土一些，体会一个“乡下孩子”的乐趣。虽然，当我是个乡下孩子的时候，我积极向往的是文明的，无尘无土，坐卧书城，出入皆雅彦的生活。府花植卉使我听到心中一直被压抑的一种声音。

    亨利·梭罗在壮年时搬到华尔腾湖湖畔，因为“观察任何一草一本的生长，都令人格外愉悦”在播下种子的时候，我也拥有了观察者沾沾自喜的心情，看着苗圃中细小如砂的种子慢慢的挺出柔弱的根茎、长出子叶和叶片，有时一场阵雨就会摧毁种子们多日的努力，可是生命的呼唤使某些坚韧的芽坚持存活下来。

    在空气污浊的都市，我开始留心周遭的环境，对于人家门口“买而不养”的植物，总带着看流狼猫流狼狗的悲悯。令人惊叹的是，在恶劣的环境下，很多植物仍然以死而复生、萌生新芽的耐力来迎接旱日中偶尔的天降甘霖。

    我们人生中微薄的努力，在大自然面前不值得夸耀什么。梭罗在《种子的信仰》一书中说：“有人为文报导那些‘自当成功’的人的一生，歌颂在困境中追求知识的伟大。我建议这些新手应该到树林里，去挖起一打橡树或山核桃的幼苗，研究一下它们的生命史，方知天外有天！”

    知道天外有天，是成长的喜悦。

    上天自有打算，所有已发生（包括谈得很烂的恋爱）和未发生的，没有不可能的未来。

    这样就对了

    如果要我描绘出一个我理想中的“家”它的气氛必然很像“蝙蝠侠”电影里的蝙蝠洞。

    它必须在杂乱的大都会中。是的，我非常喜欢隐于市的感觉。一打开门，走进街头，就可以看见红男绿女的浮世绘。关起门来，就剩下我自得其乐。

    就剩下我，一个安于寂静的我。藏在一个可以嗅到所有讯息的地方，却有权接受及拒绝所有讯息的我。高兴出现时才出现，像蝙蝠侠。

    因为这种很自私的癖好，所以我在家不接任何电话。

    电话是备急用的，非到SOS不使用。

    我还需要安静而广大的空间，各种科技化用品。最好还有一个不跟我住在一起的管家。因为我满孤僻，但我也很懒，不太愿意洗衣擦地板，有时心血来潮做家事，副作用也使我感觉得不偿失，比如：为了烫衣服却在左腕烫出三公分长的疤，煎牛排时差点把自己的指头炸熟，擦窗户时险些把自己丢出窗外，因为专心写稿而忘了正在放洗澡水，第二天醒来才发现客厅灯火一夜通明…

    最近我才搬进一个离我的理想并不远的家。

    从来我就不是个“不食人间烟火型”的作家，在我的书中，我一直强调现实很重要、钱很重要。因为理想是要靠一步一步踩在现实的阶梯上达成，而有足够的钱才可以不让现实限制你的自由。不可否认，充分的金饯才足以让人拥有一个理想的壳，一个“家”的硬体条件。

    我离所谓的家很遥远，但是我已有一个满理想的“蝙蝠洞”

    我的家，每间房间都有两面采光，可以邀请阳光与风进来，总共有四房一厅，空间还算充足。虽然偶有朋友来访时会问：“你一个人住？不害怕？不寂寞？要这么多房间来养蚊子？”可是我觉得四个房间刚刚好，喜欢活在都市中，但我却是个不喜欢都市计划的人，我的生存方式顶浪费都市空间。

    我只在上班时间接听电话，回家仿佛走入与世隔绝的桃花源，我喜欢倒挂在沙发上看书，让乔治·温斯顿的音乐当背景音乐，完全不说话。

    好心的mama桑每星期来一次，帮我擦地板及维持窗明几净。

    家具不多，装饰很少，满屋子都是书。前几个月小偷侵入本栋大楼（目前我还没有高科技组合的电脑智慧门，真遗憾），整个屋子翻得乱七八糟，就是没有遗失任何东西，因为房子里完全没有任何值钱的金银财宝。我想他离开时一定很沮丧，只有自认倒媚埋怨道：“这穷鬼住这么大房子干吗？”

    老实说，从我付得起这样的“家”我才有“这样就对了”的感觉。

    有些人适合群居，爱享天伦之乐，爱门庭若市，但我确实适合当作家——没事就坐在家，独居是我安全感的来源。

    生活在都会中，我可以接收人们的声音，但在独占性的家中，我才能听见自己心中的声音。

    可以沉思、可以冥想、可以听见自己心中的声音，对我很重要，那属于我生存的自由权。

    终于我恍然大悟，感觉“这样就对了”那表示：That’smyway！

    “我的家庭真可爱，幸福美满又安康。”小时候，当这样的音乐从老风琴的音箱中咿咿呀呀的挤出来，全班同学以充满感动的声音唱出和谐的音调时，我心底的那根弦，总是会发出一种尴尬的声音。为什么？当时我不知道。

    十四岁，我离家到了台北，开始一段冗长的宿舍生涯。小小的房间、双人铁床、苍白冷清的日光灯、沉重的功课，仅容转身的沐浴间。使我多年来都梦到自已被囚禁在小小格子中，动弹不得。

    我想，我“挣扎”了很久才明白，我对人生的期望和对家的期望，和百分之九十九的人督不一样。原来我不爱群居，也不爱以“密切往来”、前胸贴后背的方式表达关心。

    现在这样就对了。

    灵感不是天打雷劈

    灵感哪里来？这是我最常被问到的问题。

    古今中外，文学家、艺术家似乎都被归类为散漫过一生的类型，说好听点是浪漫、是随性，说难听点是疯狂。你的脑海中可能立即会飘过一些代表性的例子：比如李白喝酒一斗诗百篇，还不是落魄一生，糊里糊涂抓月而死；梵谷割下自己的耳朵也没人要，死前几乎一幅画也没卖出去，自己贫病一身，徒然肥了后代收藏家…

    这些“天才”听起来似乎没有什么“生涯智慧”以上赫赫有名的例子似乎告诉我们，在艺术文学上有成就的人，被所谓“缪思女神”钟爱的人，都是远离现实的虚妄之徒。人们也总以为，创作者靠的是灵感。有灵感，下笔如泉涌；没灵感，江郎才尽，坐以待疯狂。

    而灵感又是什么呢？它似乎又被形容成和幽灵一样的东西，来无影，去无踪，天生天成，像天打雷劈——照中国古人的说法，如果你妈生你之前梦见仙人赐彩笔，你就会理所当然成为文学泰斗。

    像杜甫那种讲究“读书破万卷，下笔如有神”的诗人，很容易就被凡人看作“没什么了不起”的酸学究，讲出这么苦兮兮的话，就不是天才。

    中国